Al distributore di benzina mi sono fermato per cercare l’odore. Il puzzo di bruciato continuava ad essere forte. Mi sono chinato sul freno a mano. L’odore non veniva di lì. Mi sono piegato
per arrivare dietro all’altro sedile anteriore. Forse un mozzicone. Quando ho rialzato la testa mi sono ritratto per lo spavento. Due occhi rossi mi squadravano dal finestrino. (David Grossman – “L’uomo che corre”)

Un figlio di puttana si era rifiutato di scucire il grano, tutti che dicevano d’essere al verde, il poverino era finito, io ero lì seduto col mio fratellino Elf. Elf era un ragazzo svampito, svaccato in toto, era stato a letto per anni a spremersi le palle gommose, a fare esercizi folli, e quando poi era sceso dal letto era più largo che lungo, un bruto sorridente tutto muscosi che voleva fare lo scrittore, ma suonava un po’ troppo come Thomas Woolf e, a parte Dreiser, T: Wolf è proprio il peggior scrittore che sia mai nato in America… (Charles Bukowski – Taccuino di un vecchio sporcaccione)